PUNK (poême)

Satan remue la moule
Serpent refoule sa mue
On met de l'adhésif
A notre oiseau oisif
Pour ne pas qu'il explose
En pénétrant ce pif
C'n'est pas d'la poésie
que de laisser couler
Bon-an mal-an mêlant
limpide et par giclées
Circulent dans le cortex
Les mots raidis qui sortent
Des yeux-du nez-du sexe
Evitant l'implosion
Du vieux fumier en boite
De la merde en carton
Ouais, je suis un sale punk
Non pas un grand poète
Tiens,tiens, voilà d'la funk
Attention à la came
Attention c'est la fête.

Parfois les mots blessent, parfois ils vous tuent.
Parfois ils vous glacent, il arrive qu'ils puent.
Mots coulants comme une eau.
Salaud, ça coule, ça l'eau, ça coule!
Qu'est ce qu'on rigole!
Qu'est ce qu'on s' marre!
On fait les folles,
On s'fend la poire.
Ce n'est pas de la poésie,
Non pas encore.
Ca vaut pas un radis,
Pan! T'es mort.